Envejecer es un crimen

Nunca gané en sueños lo que jugué en realidades.

Ni a esos 18 de poeta maldito,

ni ahora que estoy más loco, más sinuoso.

Entre el eclipse de lo mío

y la tempestad de lo tuyo

Sigo pensando que envejecer es un crimen

y las palomas solitarias en los cables

me siguen respondiendo que sí,

aunque yo sé, internamente,

que no

y en los bares, mis amigos felices

(bueno, ¿qué es la felicidad?)

me hacen preguntas de esas que

no siempre uno

tiene ganas de responder.

Hay un círculo más en el barrio

para los poetas callados,

los que silban en el fragor de la tormenta,

los pobres diablos

que consiguieron lo que querían?

Y si lo hay, hay lugar para

los enfermos sexuales

los que se esconden en fiestas,

los que son héroes en público

y villanos en secreto?

Los que no saben justificar por qué ríen

cuando les preguntan por la sumisión,

la mansedumbre,

los primeros que asfaltaron

el camino de piedras?

Y en uno de estos meses

mi alma encontró a mi mente

seca, vacía, llena de amor,

sin un verso al alcance

de las venas.

7 de Enero de 2020