El pisado, pasado

En tus pies está el pasto.

¿Qué? El amor de los pisados.

Tus idiomas no dan abasto

del vasto cielo hipnotizado.

Lo vi un poco con tus ojos:

la realeza visceral idiota,

el chamuyo pobre de los rojos

y blancos de temor-patota.

Me pierden un round de noche;

ganar, gana el que tiene.

Los conozco de noche y de día;

perder, pierdo el que viene.

Animáte a mojarte los pies

criatura virgen de aventuras;

la campana suena una vez,

las otras son mis diabluras.

Ni idea, Enero/Febrero de 2020